Anónimo

He llegado a la firme convicción de que mi inspiración alquila una pensión de mala muerte, camina sin zapatos por la calle, se baña dos veces por semana y se acuesta con la primera mujer que le gusta lo que escribe.

Antipoeta

Yo me reía del niño

que lloraba

cuando visitaba al peluquero

y me hice

el dormido

en el micro

para no pagar

Yo me cagué

en la piscina

y acusé con el dedo

a mi hermana

en una reunión familiar

Decía ser de izquierda

repartiendo volantes

en la Arequipa

pero leía el Comercio y el Correo

Yo oriné

en la pared

donde estaba escrito

"Prohibido orinar aquí"

y le decía a ella que la quería

cuando en realidad

su mamá

era la que

realmente me gustaba

Porque yo soy la peor persona

en este mundo

y por eso

tengo un blog

y escribo poesía

Duro pero cierto

S.O.S

Lo peligroso no es despertar en una habitación desconocida

Lo peligroso no es estar adeudado hasta el cuello

Lo peligroso no es tomar micro e ir en el asiento de adelante

Lo peligroso no es dar amor a cambio de placer

Lo peligroso no es embriagarse dos días seguidos

Lo peligroso no es leer poesía si no escribirla

Nada de eso es peligroso

Porque en medio de una noche

en el instante en que el eco de la soledad toca

la ventana

pidiendo ser rescatada de esa selva de allá afuera

Esta vida,

lamentablemente,

no es tan poética como estos versos

porque mientras yo escribo sobre mí

afuera se matan a besos dos jóvenes

que desean a otros dos anónimos

Como yo deseo tener guardados todos estos años vividos

en una botella pero no.

Y como decían los refranes

Si vas a terminar algo, termínalo bien

Así que si decides borrarme de tu vida

hazlo rápido,

como dura el suspiro de un condenado a la guillotina

no lo dudes, chica

pero si no

puede que por las tardes

mientras llegas

de tus actividades intelectuales y artísticas

a tu casa (que tan bien conozco)

pienses en mí

y eso sí sería peligroso.

Disperso

Yo preferiría comerte la boca a estar escribiendo esta línea.

Qué lástima.

Cursilerías y demás

Quizás nunca debiste volver hacia atrás

esa mañana

que te pedí

que me mintieras

Dime que he sido lo mejor que te he pasado

lo siento tanto por ti, por él

y por estos dedos

que extrañan

tus muslos

aquella tarde de teatro,

en la que no sabía que obra veíamos,

que me preguntaste

porque quería ser poeta

te contesté

con dos te quieros

puestos en escena

y te ofrecí mi mejor plan:

andar de la mano

por la tranvía del Metropolitano

bajo un sábado

que se enamoró

hasta de tus pequitas color marrón

Quizás nunca debiste volver hacia mí

¿Qué pasa por tu cabeza, loquito?

-solías preguntarme

Preferirías no saberlo

A veces pienso que no deberían existir

los "a veces"

A veces sí

A veces no

A veces siempre

Y esto me resulta confuso,

como vivir,

que pienso estar enfermo

hace ya mucho tiempo

Y pienso que todo es culpa mía

o que soy un idiota

por haber querido ser

la última frase de tus noches

y por no haberte comido salvajemente

desde el primer día

Y te confieso, pecosa mía,

la felicidad no se asemejó nunca a ti

pero mientras pasan los años,

y este perro en silencio va muriendo,

el verbo extrañarte

va tomando sentido en este lado de la orilla

Bar Queirolo

Se conocieron en el bar

Queirolo

donde vio morir al hijo

de Ernesto, el cantinero

donde vio morir sus sueños

y nacer el dolor

donde vio la represión

de los reprimidos

de los olvidados

pero esa es otra historia

Lucía, era su nombre artístico

tenía una inteligencia

que rozaba

lo inhumano,

escribía,

bebía,

leía a Bukowski, Miller y Lovecraft,

sabía conversar

y gustaba a hombres y mujeres.

Esa tarde, Lucía, llevaba

una mini falda,

tacos altos y un pasado

que jugaba al azar

de sus piernas

Inexplicablemente,

las mujeres lo encontraban

interesante

quizás por su aspecto

despreocupado

o

por su forma de

mirar con tristeza

este mundo

Escribo frecuentemente

para no tener tiempo

de sufrir

-solía repetir

Creía en la revolución,

en Vallejo y su amada

Trilce

No entendía

el porqué dedicó

años de su vida

a gente que hoy

no está

Salieron del bar

rumbo a su casa

con dos rones

baratos

y un frenesí

que aumentaba

en cada

toqueteo

por sus senos

Esa noche

tuvieron sexo,

resaca y mucha

devoción

por la poesía

Creo que te quiero, loco

-dijo Lucía

Lo sabía, ya puedes irte

-respondió él

Eres muy perfecta

para mi dicha existencial,

lo has arruinado todo

te odio!

-acotó

mientras la mañana

anunciaba

sus vocinas,

su humedad,

sus estudiantes

que sacan 20

de nota

y no saben

para qué viven

Entonces, ella

lo besó

Te quiero, nos vemos

mañana, loco

-dijo Lucía

Cartas conyugales

“Pero hoy estamos aquí escuchando el murmullo de la mar
que es el morir.”
José Watanabe

–––pero siempre queda la duda:
la vida no es hermosa,
¿pero debería serlo?–––

Segunda carta conyugal

Necesito a mi lado una mujer sencilla y equilibrada, y cuya alma agitada y oscura no alimentara continuamente mi desesperación. Los últimos tiempos te veía siempre con un sentimiento de temor e incomodidad. Sé muy bien que tus inquietudes por mí son a causa de tu amor, pero es tu alma enferma y malformada como la mía la que exaspera esas inquietudes y te corrompe la sangre.

No quiero seguir viviendo contigo bajo el miedo.

Agregaré que además necesito unas mujer que sea mía exclusivamente, y que pueda encontrar en todo momento en mi casa.
Estoy aturdido de soledad. Por la noche no puedo regresar a un cuarto solo sin tener a mi alcance ninguna de las comodidades
de la vida. Me hace falta un hogar y lo necesito enseguida, y una mujer que se ocupe de mí permanentemente, incapaz como soy
de ocuparme de nada, que se ocupe de mí hasta de los más insignificante. Una artista como tú tiene su vida y no puede hacer otra cosa. Todo lo que te digo es de una mezquindad atroz, pero es así. No es preciso siquiera que esa mujer sea hermosa, tampoco quiero que tenga una excesiva inteligencia, y menos aún que piense demasiado. Con que se apegue a mí es suficiente.

Pienso que sabrás reconocer la enorme franqueza con que te hablo y sabrás darme la siguiente prueba de tu inteligencia: comprender muy bien que todo lo que te digo no rebaja en nada la profunda ternura, y el indecible sentimiento de amor que te tengo y seguiré teniendo inalienablemente por ti, pero ese sentimiento no guarda ninguna relación con el devenir corriente de la vida. La vida es para vivirse. Son demasiadas las cosas que me unen a ti para que te pide que lo nuestro se rompa; sólo te pido que cambiemos nuestras relaciones, que cada uno se construya una vida diferente, pero que no nos desunirá más.

Antonin Artaud

Extrait de "L'ombilic des Limbes, Le pèse nerfs" 1926
Versión de L.S.